tag:blogger.com,1999:blog-2299813262551423409.post4292714705006897154..comments2023-09-12T22:14:25.697+02:00Comments on Mis propias cosas: Mi poeta preferidoAna Ortiz Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/11562336335071493960noreply@blogger.comBlogger5125tag:blogger.com,1999:blog-2299813262551423409.post-16355053091801695322009-11-14T15:12:18.398+01:002009-11-14T15:12:18.398+01:00Que suerte tienen nuestros hijos ¿verdad Ana ? y n...Que suerte tienen nuestros hijos ¿verdad Ana ? y nosotros no nos podemos quejar , al menos yo , pienso en mis abuelos si vieran ahora a sus biznietos que orgullosos estarían de ver lo que han logrado y están logrando , el sueño que ellos no pudieron reaizar , entoces solo estudiaba el que tenía y el que valía pues a labrar la tierra .<br />Una vez le preguntó mi abuelo a un señor que era médico de Baién que que estudiaba su hijo y este le respondió , veterinario así si se equivoca mueren animales , que no me fio que estudie medicinaEncarnahttps://www.blogger.com/profile/03501976179824206977noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2299813262551423409.post-47980211890757908012009-11-14T14:44:25.527+01:002009-11-14T14:44:25.527+01:00Debe ser la tierra, que mana poesía por los cuatro...Debe ser la tierra, que mana poesía por los cuatro costados, nunca me sentí más orgullosa de ser parte de esas sierras y aunque M hernandez, no nació en ellas, lo sentimos como propio.<br /><br /><br />Nanas de la Cebolla<br /><br />La cebolla es escarcha <br />cerrada y pobre. <br />Escarcha de tus días <br />y de mis noches. <br />Hambre y cebolla, <br />hielo negro y escarcha <br />grande y redonda. <br />. <br />En la cuna del hambre <br />mi niño estaba. <br />Con sangre de cebolla <br />se amamantaba. <br />Pero tu sangre, <br />escarchada de azúcar, <br />cebolla y hambre. <br />. <br />Una mujer morena <br />resuelta en luna <br />se derrama hilo a hilo <br />sobre la cuna. <br />Ríete, niño, <br />que te traigo la luna <br />cuando es preciso. <br />. <br />Alondra de mi casa, <br />ríete mucho. <br />Es tu risa en tus ojos <br />la luz del mundo. <br />Ríete tanto <br />que mi alma al oírte <br />bata el espacio. <br />. <br />Tu risa me hace libre, <br />me pone alas. <br />Soledades me quita, <br />cárcel me arranca. <br />Boca que vuela, <br />corazón que en tus labios <br />relampaguea. <br />. <br />Es tu risa la espada <br />más victoriosa, <br />vencedor de las flores <br />y las alondras <br />Rival del sol. <br />Porvenir de mis huesos <br />y de mi amor. <br />. <br />La carne aleteante, <br />súbito el párpado, <br />el vivir como nunca <br />coloreado. <br />¡Cuánto jilguero <br />se remonta, aletea, <br />desde tu cuerpo! <br />. <br />Desperté de ser niño: <br />nunca despiertes. <br />Triste llevo la boca: <br />ríete siempre. <br />Siempre en la cuna, <br />defendiendo la risa <br />pluma por pluma. <br />. <br />Ser de vuelo tan lato, <br />tan extendido, <br />que tu carne es el cielo <br />recién nacido. <br />¡Si yo pudiera <br />remontarme al origen <br />de tu carrera! <br />. <br />Al octavo mes ríes <br />con cinco azahares. <br />Con cinco diminutas <br />ferocidades. <br />Con cinco dientes <br />como cinco jazmines <br />adolescentes. <br />. <br />Frontera de los besos <br />serán mañana, <br />cuando en la dentadura <br />sientas un arma. <br />Sientas un fuego <br />correr dientes abajo <br />buscando el centro. <br />. <br />Vuela niño en la doble <br />luna del pecho: <br />él, triste de cebolla, <br />tú, satisfecho. <br />No te derrumbes. <br />No sepas lo que pasa ni <br />lo que ocurre. <br />.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2299813262551423409.post-11029247296296469362009-11-13T22:38:35.488+01:002009-11-13T22:38:35.488+01:00La entrada mejora con los poemas que dejáis, no pu...La entrada mejora con los poemas que dejáis, no puedo decir este es mi poema preferido porque todos son fabulosos. No hace mucho tiempo que comencé a leer y amar la poesía, me sorprendía como alguien podía escribir algo tan hermoso. Yo escribo alguna cosa que por supuesto no es poesía lo repito una y mil veces, escribir lo hace cualquiera, cuatro garabatos, pero amigos míos, POESÍA eso es algo que sólo unos pocos privilegiados pueden hacer. <br />“El Niño Yuntero” puede que sea uno de los poemas que me hicieron casi llorar, ese poema está publicado en este blog. Hoy los nietos de ese Niño Yuntero van a la universidad…<br />Gracias por vuestros comentarios y aportaciones.Ana Ortiz Rodríguezhttps://www.blogger.com/profile/11562336335071493960noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2299813262551423409.post-74669862785676154222009-11-13T20:29:01.954+01:002009-11-13T20:29:01.954+01:00Sin duda, Miguel Hernandez es tambien mi poeta pre...Sin duda, Miguel Hernandez es tambien mi poeta preferido. Por la sensibilidad que trasmite, la belleza de su rima y por el mensaje social e ideologico que tan bien refleja en toda su obra. Con su temprana muerte nos perdimos sin duda grandes poemas.<br />Mi preferido es sin duda:<br /> EL NIÑO YUNTERO<br /><br />Carne de yugo, ha nacido<br />más humillado que bello,<br />con el cuello perseguido<br />por el yugo para el cuello.<br /><br />Nace, como la herramienta,<br />a los golpes destinado,<br />de una tierra descontenta<br />y un insatisfecho arado.<br /><br />Entre estiércol puro y vivo<br />de vacas, trae a la vida<br />un alma color de olivo<br />vieja ya y encallecida.<br /><br />Empieza a vivir, y empieza<br />a morir de punta a punta<br />levantando la corteza<br />de su madre con la yunta.<br /><br />Empieza a sentir, y siente<br />la vida como una guerra<br />y a dar fatigosamente<br />en los huesos de la tierra.<br /><br />Contar sus años no sabe,<br />y ya sabe que el sudor<br />es una corona grave<br />de sal para el labrador.<br /><br />Trabaja, y mientras trabaja<br />masculinamente serio,<br />se unge de lluvia y se alhaja<br />de carne de cementerio.<br /><br />A fuerza de golpes, fuerte,<br />y a fuerza de sol, bruñido,<br />con una ambición de muerte<br />despedaza un pan reñido.<br /><br />Cada nuevo día es<br />más raíz, menos criatura,<br />que escucha bajo sus pies<br />la voz de la sepultura.<br /><br />Y como raíz se hunde<br />en la tierra lentamente<br />para que la tierra inunde<br />de paz y panes su frente.<br /><br />Me duele este niño hambriento<br />como una grandiosa espina,<br />y su vivir ceniciento<br />resuelve mi alma de encina.<br /><br />Lo veo arar los rastrojos,<br />y devorar un mendrugo,<br />y declarar con los ojos<br />que por qué es carne de yugo.<br /><br />Me da su arado en el pecho,<br />y su vida en la garganta,<br />y sufro viendo el barbecho<br />tan grande bajo su planta.<br /><br />¿Quién salvará a este chiquillo<br />menor que un grano de avena?<br />¿De dónde saldrá el martillo<br />verdugo de esta cadena?<br /><br />Que salga del corazón<br />de los hombres jornaleros,<br />que antes de ser hombres son<br />y han sido niños yunteros.<br />--------------------------------<br />Y si le pones musica y la voz del Serrat ya es demasiaoooo. En mi blog la tengo puesta como una de mis canciones preferidas de siempre en 3 versiones, Serrat, Mocedades y Victor Jara. Inolvidable.paco vascohttps://www.blogger.com/profile/02428847296535912690noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2299813262551423409.post-18470388095735367112009-11-13T16:54:04.842+01:002009-11-13T16:54:04.842+01:00Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en...Andaluces de Jaén,<br />aceituneros altivos,<br />decidme en el alma: ¿quién,<br />quién levantó los olivos?<br /><br />No los levantó la nada,<br />ni el dinero, ni el señor,<br />sino la tierra callada,<br />el trabajo y el sudor.<br /><br />Unidos al agua pura<br />y a los planetas unidos,<br />los tres dieron la hermosura<br />de los troncos retorcidos.<br /><br />Levántate, olivo cano,<br />dijeron al pie del viento.<br />Y el olivo alzó una mano<br />poderosa de cimiento.<br /><br />Andaluces de Jaén,<br />aceituneros altivos,<br />decidme en el alma: ¿quién<br />amamantó los olivos?<br /><br />Vuestra sangre, vuestra vida,<br />no la del explotador<br />que se enriqueció en la herida<br />generosa del sudor.<br /><br />No la del terrateniente<br />que os sepultó en la pobreza,<br />que os pisoteó la frente,<br />que os redujo la cabeza.<br /><br />Árboles que vuestro afán<br />consagró al centro del día<br />eran principio de un pan<br />que sólo el otro comía.<br /><br />¡Cuántos siglos de aceituna,<br />los pies y las manos presos,<br />sol a sol y luna a luna,<br />pesan sobre vuestros huesos!<br /><br />Andaluces de Jaén,<br />aceituneros altivos,<br />pregunta mi alma: ¿de quién,<br />de quién son estos olivos?<br /><br />Jaén, levántate brava<br />sobre tus piedras lunares,<br />no vayas a ser esclava<br />con todos tus olivares.<br /><br />Dentro de la claridad<br />del aceite y sus aromas,<br />indican tu libertad<br />la libertad de tus lomas.Anonymousnoreply@blogger.com